Poetry International Poetry International
Poem

Threa Almontaser

WHEN WHITE BOYS ASK TO SEE MY HAIR

WANNEER WITTE JONGENS MIJN HAAR WILLEN ZIEN

Mijn haar ontvangt momenteel geen bezoekers.

Mijn haar werd gebruikt als spandoek op de maan.

Mijn haar buikdanst op het tafelblad van een tante.

Mijn haar viel van de Mount Everest toen ze in de lange wachtrij stond om een selfie te nemen. 

Mijn haar steekt haar middelvinger op naar een immigratieambtenaar nadat hij haar favoriete deli binnenstormde en haar buren arresteerde.

Mijn haar is Medusa’s achternicht, haarlokken glibberen langs je keel. Wend je blik af voor je eigen bestwil.

Mijn haar werd gevangengenomen in de exotische Manu-wildernis en gekooid voor een populaire circusshow.

Mijn haar houdt zich schuil onder een schoolbank, probeert zich de protocollen te herinneren, een witte regen van wiskundevellen.

Mijn haar ontsnapte aan een gearrangeerd huwelijk om de Rode Zee te bevaren met een bemanning van robuuste piraten. Ze is druk bezig te knokken met rovers en met proberen niet te verdwalen.

Mijn haar wordt belegerd in Yemen, haar huis is onlangs gebombardeerd, haar kinderen zijn onder het puin begraven. Ik weet niet zeker of ze hier levend uitkomt.

Mijn haar werd ontvoerd door aliens. Het gerucht gaat dat ze haar tot een ster hebben gesponnen. Daarboven, dat zou zij wel eens kunnen zijn, knipogend naar je.

Mijn haar is verslonden tijdens een safari in Tanzania. Ik vond een paar achtergebleven krullen tussen de gepunte tanden van een caracal.

Mijn haar voegde zich bij een ingewortelde Bedoeïenstam. Ze geniet ervan nomadische kamelen uit haar handpalm te laten eten, werd de derde vrouw van de sjeik, en zingt tijdens het kampvuur eeuwenoude poëzie. Ze is gelukkig. Ik denk niet dat ze terugkomt.

WHEN WHITE BOYS ASK TO SEE MY HAIR

My hair is not taking any visitors right now.

My hair was used as a banner on the moon.

My hair is belly dancing on an auntie’s tabletop. 

My hair fell off the long line on Mt. Everest trying to take a selfie. 

My hair is flipping off an ICE raider after he barges into her favorite deli, arresting her neighbors. 

My hair is Medusa’s second cousin, the strands slithering along your throat. Avert your gaze
for your own good.

My hair was captured from the exotic Manu wilderness and caged for a popular circus show.

My hair is ducking beneath a desk, trying to recall the drills, math sheets falling in a white rain. 

My hair escaped an arranged marriage to sail the Red Sea with a crew of burly pirates. She is busy battling maritime brigands and trying not to get lost.

My hair is under siege in Yemen, her home recently bombed, her children buried under the rubble. I am not entirely sure if she will make it out alive.

My hair was abducted by aliens. Rumor has it they spun her into a star. That might be her there, winking down at you.

My hair was mauled on a Tanzanian Safari. I found a few leftover curls flossed between a caracal’s fangs.

My hair joined a deep-rooted Bedouin tribe. She enjoys feeding nomadic camels from her palm, became the shaykh’s third wife, and sings ancient poetry into campfires. She is happy. I don’t think she is coming back.

Close

WHEN WHITE BOYS ASK TO SEE MY HAIR

My hair is not taking any visitors right now.

My hair was used as a banner on the moon.

My hair is belly dancing on an auntie’s tabletop. 

My hair fell off the long line on Mt. Everest trying to take a selfie. 

My hair is flipping off an ICE raider after he barges into her favorite deli, arresting her neighbors. 

My hair is Medusa’s second cousin, the strands slithering along your throat. Avert your gaze
for your own good.

My hair was captured from the exotic Manu wilderness and caged for a popular circus show.

My hair is ducking beneath a desk, trying to recall the drills, math sheets falling in a white rain. 

My hair escaped an arranged marriage to sail the Red Sea with a crew of burly pirates. She is busy battling maritime brigands and trying not to get lost.

My hair is under siege in Yemen, her home recently bombed, her children buried under the rubble. I am not entirely sure if she will make it out alive.

My hair was abducted by aliens. Rumor has it they spun her into a star. That might be her there, winking down at you.

My hair was mauled on a Tanzanian Safari. I found a few leftover curls flossed between a caracal’s fangs.

My hair joined a deep-rooted Bedouin tribe. She enjoys feeding nomadic camels from her palm, became the shaykh’s third wife, and sings ancient poetry into campfires. She is happy. I don’t think she is coming back.

WHEN WHITE BOYS ASK TO SEE MY HAIR

Sponsors
Gemeente Rotterdam
Nederlands Letterenfonds
Stichting Van Beuningen Peterich-fonds
Ludo Pieters Gastschrijver Fonds
Hendrik Muller fonds
Lira fonds
J.E. Jurriaanse
Literature Translation Institute of Korea
Partners
LantarenVenster – Verhalenhuis Belvédère